Без доброты нет мира на земле
Кто б рассказал, по чьей волшебной воле
И как стихи рождаются на свет...
Одним любовь, другим за домом в поле,
Умыв росою, дарит их рассвет.
А мне - тайга. Но только чаще - в горе
Придавит к шкуре на кровавый снег
И стылым взглядом мёртвых глаз в укоре
Вонзает нож под самый оберег.
И рифмы, перекрученные болью,
На бересту, как горький чистотел,
Ложатся, разъедая сердце солью, -
Не спас, не добежал, не доглядел.
И пусть стихи бесхитростны, наивны,
Порой всего-то - свежий запах трав,
Но как их жадно слушает рябина,
Когда ей их читаю, приобняв
В тиши ночной, у дедова крылечка,
Под переливы звёздной мишуры!
И сердцем слышу, как стучит сердечко
В слепых слезах под кожицей коры...
Но лишь в стихах успеешь ты волчонка
Спасти в пожар и лютою зимой,
Прижав к груди найдёныша-лосёнка,
К зимовью с ним пробиться через вой
Голодных стай. Мне всех до боли жалко,
И сердце разрывается за всех,
И бьются мысли пойманною галкой -
Как их спасти, не взяв на душу грех?
Кто ищет в храме, я - в тайге и верю,
Что доброта важнее, чем любовь.
Она нужна рябинке, людям, зверю,
Без доброты нет мира, только - кровь.
Вот и сейчас я до последней искры
Готов отдать сердечное тепло
В надежде, что, бинтуя лапку выдре,
Пусть хоть на каплю, но уменьшу зло.
Автор:[Охотник]
